A madrugada é o berço dos acomodados e o estimulante daqueles que tem alma de poeta.

(...)pelo simples fato que qualquer pessoa entorpecida se torna altamente criativa, seja entorpecida pelo álcool, por anti depressivos, pelo pó ou por amor.

Solução Suicida

Poupa-te desse sofrimento
Lamento em vão de uma carne com
Pouca vida.

Achas que tua vida ainda
vale de algo?
Você realmente tem a pretensão
De achar que muitos irão
ao teu tedioso enterro chorrar.

Se pensas em suicídio,
Ande logo,
Não perca tempo,
acelere o processo inevitável.

Tua vida foi só mais uma,
Ninguém se torna imortal.

Tornou-te só um saco
Inerte na multidão
Que anda feito uma boiada
Em direção ao açougue.

Pare de achar que outros te
Julgarão por desistir da vida
Faça a sua escolha, faça o seu bem.

Ninguém pensou em algo novo,
Você não é original
Você não é único
Você é igual a mais um
Monte de bosta escorrendo
Pelo esgoto.

Mata-te, se isso lhe convém,
Mata-te, se nada mais importar,
Mata-te se acabou este sórdido poema.

Queime seu mundo

Liberte sua pira de cólera se isso lhe irá satisfazer. Morda, corra, queime a vergonha alheia e o comodismo embebidos no desprezo. As vezes queremos diamantes, as vezes calor humano, independente do que procuras, não desista, mesmo que precise atear fogo no mundo, no seu mundo.

A explicação da minha soberba

A estupidez alheia me pasma
excede minha tolerância e
excita minha soberba.

São violinos com muito verniz
e pouca melodia,
que só enchem a estante
E não fazem harmonia
na ópera da vida.

Pessoas como grandes livros
cheios de páginas em branco
que nada acrescentam.
Acomodam-se com o que incomoda
E seguem em frente como uma grande boiada,
Andando de modo
Ignorante em direção ao abate.