Solfejo Da Arte

Pele, boca

Beijos e solfejos;

Química, atração

Amor e desejos;

Doses, fumaça

Vida boêmia.

Romantismo, charlatanismo

Poesia melosa.

Não faça promessas pela lua

Tão inconstante, imatura, lúdica.

Somos 2 amantes na madrugada

Fingindo “ser-mos” tenores, gatos, fazendo serenatas.

Santos da poesia

Matando demônios da monotonia;

O amor bucólico... Comédia.

Dramas, texturas, aplaudem a platéia.

Não sejas tolo de desperdiçar um dom seu,

Não mate sua Julieta nem o Romeo,

Kafka, Goethe e bukowski já morreram,

Ta na hora de fazer um legado seu.

UMA LOIRA

Todos nós temos na vida
Um caso com uma loira
Você...
Você tem também.

Uma loira é um frasco de perfume
Que evapora.
Espuma fervilhante de champanhe
Numa taça muito branca de cristal.
É uma sonho....
.... Um poema.

Você ja teve na vida
Um caso com uma loira?
Pois eu...
... eu tive também!





(Hervé Cordovil)

SOL SOLIDÃO

Não há sol nem solução;
Não há vento, ventania;
Não há peito nem paixão;
Nem morte com euforia.

Não há só, só solidão
Não há notas nem canção;
Senhoras e sem dores;
Frígidos sem amores.

Santos e satãs
cobras e maças;
o N e o S;
o perto e o certo.

Só nós dois aqui
Diferenças tentando unir,
A luz da lua, a noite nua,
Sem razão nem emoção....


Nem noção

AS PALAVRAS

As palavras não são suficientes para explicar o que sinto por você
sofro com a solidão em que me encontro
Solidão esta que apenas você tem o poder de eliminar

Meus olhos se encantam ao te ver
Meu coração se torna prisioneiro de um sentimento inexplicável

Ele usa como arma o sentimento
E minha mente a sabedoria
Um contra o outro
Em uma luta interminável

Seria amor?
Paixão?
Ou apenas eterna desilusão?!

Meu corpo torna-se refém..
Minha alma clama por liberdade...

Serei eu eternamente incapaz de vencer essa luta?
Serei eu eternamente escravizada por esta paixão?

Convivo com a saudade..
Com a vontade de ter você mais perto..

Não sei se devo ..
Não sei se realmente quero ..

Simplesmente TE AMO

SOMBRAS E CHUVA

Ainda em sombras pelos meus umbrais
Mais depressão encharca meus lenções.

Chove em meus olhos a realidade que me acarreta.
Estou morto, putrificado, porém ainda respirando.

O homem morre quando morre a esperança por ele mesmo

(mesmo que fisicamente ele ainda esteja vivo).